LAGAR DE MAR

UN REDUCTO PARA EXPLORAR EN LA OBRA POÉTICA DE iOLA MARES, LA POESÍA, LOS POETAS, EL PENSAMIENTO POÉTICO

ASTRID LANDER, sobre En Obra, Antología de Poesía venezolana (2008)

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CIUDAD

Concurrimos al hecho fundamental y urbano

por el simple hecho que nos da la duda.

Allá los edificios,
sus perfiles modérnamente equívocos,
tras el espectáculo
que nos brinda la calle desierta.

En el lavamanos tragamos más
la hondura del vicio.

Destapar la olla de las palabras,
es adueñarse de un guiso inexorable.
Un río de tarea,
un desamor a propósito.

BAILARINA

Soy una como otras
de pocas curvas
de cortos ángulos.

(una con fiebre en los ojos)

O cierta excusa particular
vendiendo a cascadas
alimento para los hijos que no tuve.

Una hechicera durmiente,
vencida en el 2000.

Depurada en el gótico de las discotecas.
(Es que hay que adentrarse en la jungla
para amarla)

Oigo a las campánulas anunciando
que ya va a despegar la Montaña Rusa.

Decido viajar en estas pesadillas cósmicas,
y hurgo en la vitrina para quedarme
con fanatismo en el vicio secreto.
Excavo en un pastel viscelado
para descifrar el por qué de mis contracciones.

Soy una bailarina alucinada
el cielo me aturde
con sus fuegos
de artificio.

CUERPO DE LAGARTA

iOLa

Expediente

Iola Mares: CARACAS, DF, Venezuela; Actuante, ejecutante, de las imágenes en palabras y en movimiento. Nacida en los 70 y sin más coordenadas precisas.

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Arreglando la máquina huérfana

En BuSCa dE lAs PaLAbRaS

La ciudad me vive,

aunque prefiera desvivirse

por los poetas,

esos que rifan en los bares.

La ciudad fabrica

con sus manos

el atasco de las palabras

que salen a relucir

en los tragos huérfanos de los

bares vacíos.

La iluminación irrumpe

cuando hay necesidad

de que algo

alumbre por dentro.

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Comments on: Poesía permutante: Al borde, de Silvia Plath
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recital

Epílogo

Cualquier momento es bueno

para morir de amor,

lástima que al final

quede uno vivo

POEMA

Un poema es una madre,
el arrullo es su ausencia

un mito que descarta el espacio
para dejarnos gravitando junto al tiempo.

ioLa Mares

Syd Barret

No soy ni puedo ser ahora
el surco de la espiga,
el invierno lluvioso
está inundando la tierra.

Soy una estoica que hilvana
su fragilidad ante el paisaje
que la arrolla

¿Será de anime la tierra de nuestros sepulcros?

Glóbulos rojos

COLORACION

Después de pagar el sobre-peso

por el equipaje,
de colocarme inútil en actitud de guardia.

¿Qué guardo?

El golpe de la lluvia nos va desvaneciendo

a mí,
a esta ciudad.

La pretendida lluvia análoga
que se mete en el cuarto

Ni qué decir de la calle, la playa que,
finalmente nos menciona.

¡No sé la afrenta contra la equidad del amor!

La casa solita se deshace
en un mar de calma
de santa calma.

CINE QUA NON

Plano intercalado.

Mirada subjetiva
recorriendo las páginas
de un libro sin fotos y enmarañado
por las huellas.

Libro petrificado dentro de la habitación.

Gran plano general

un travelling como en la
Nostalgia
de Tarkovski

El libro del tiempo
en la punta de los dedos
que se atascan como frases
vistas y re-vistas;

es la literatura volviéndose cine
ó esa condición mía
de serpiente que se muerde la cola:
las fulanas palabras
deshaciendo los ciclos lunares,
volviéndose miga de galletas,

en el compás de un cuadro
que se tornó selectivo
ante el ojo de la cámara

Art Work-images

Duane Michals

CINEMA SCOPE

A la mujer que se miraba en el río,
un ojo de la cara se le cayó.

La mujer corrió por la orilla y corrió,
mientras que el ojo adentro logró adquirir
la forma de un remolino.

Se metió de cuerpo entero a ver, a medio ver,
si con sus propias manos podía atrapar
aquel ojo escapado de su cara.

La corriente la atrapó y el ojo inmenso
se la tragó a ella,
y al otro ojo que le quedaba.

Still 7

Cindy Sherman

Algodones de azúcar

Esto no es un réquiem
para una esponja verde,

esto es por el poema
que empezó siendo una madre

y ya va siendo hora
de que decidas mostrarme
el boceto de tu aire.

Se acabaron los degradé.

Lluvia y sol cada seis meses,

la retahíal estacionaria de agua y sequía

manchándome los dedos.

Tantas páginas
para terminar en la esquina
donde la historia se devuelve.

Un escondite nada más
para la vida y el teorema.

Avestruces

¿A qué sabrá la tierra cuando se atasca
en el pico de la avestruz?

Sabrá a la tierra que pisamos,

que nos retiene
y nos hace preferir el subterráneo
a los aviones.

Soy esa especie de ave
que ya tiene previsto
un agujero para en él esconderse.

Fotograma poético

Poesía cosa rara,
río quieto
a veces vino tinto

por deporte
invierte sus parajes transoceánicos,
lo piensa antes de suicidarse
en el primer puente pontificio,
y se sube en la barra de un bar
para luego desnudarse.

Poesía,
carne cruda
y película empezada

Nido de pájaros en estampida,
helado de ciruelas con manzana;

equipaje perdido
beso en la lengua,

figurita de santa
que venden en el mercado.

POESÍA
Ovario huérfano
robándole comida a un perro
lumbre para el pan
que cocinamos dentro.

GREGUERÍA

LOS RUIDOS DEL HOMBRE CIVILIZADO

ME HACEN CREER QUE AÚN NO HA NACIDO

Salve et Coagula

ANALIZA TODO LO QUE ERES, DISUELVE TODO LO INFERIOR QUE HAY EN TI, AUNQUE TE ROMPAS AL HACERLO; COAGÚLATE LUEGO CON LA FUERZA ADQUIRIDA EN LA OPERACIÓN ANTERIOR.

Wasserlilie

Superficie en la que dejaste sembrada

tus huellas,

son esos los

vestigios de tu visita orgánica

-insistente-

Fueron las manchitas

de intercambio

que quedaron

en el listón

específicamente azul

de la sábana,

no en el otro.

De ahí que el azar no existe.

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