LAGAR DE MAR

2011-10-17T09:55:00.000-07:00

“Si escribiera poesía como la de Pasternak, no me habría hecho cineasta”

- Andrei Tarkovski

iOLA MaReS -5 POEMAS

2011-09-02T17:15:00.000-07:00

http://lasmalasjuntas.com/2011/09/02/cinco-poemas/

SOY VERTICAL

2011-08-24T19:38:00.001-07:00

Pero preferiría ser horizontal.

No soy un árbol con las raíces en la tierra,

absorbiendo minerales y amor maternal

para que cada marzo florezcan las hojas,

ni soy la belleza del jardín

de llamativos colores que atrae exclamaciones

de admiración

ignorando que pronto perderá sus pétalos.

Comparado conmigo, un árbol es inmortal

y una flor aunque no tan alta, es más llamativa,

y quiero la longevidad de uno y la valentía de la otra.

Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,

los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.

Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.

A veces pienso que cuando estoy durmiendo

me debo parecer a ellos a la perfección,

oscurecidos ya los pensamientos.

Para mí es más natural estar tendida.

Es entonces cuando el cielo y yo conversamos
con libertad,

y así seré útil cuando al fin me tienda:

entonces los árboles podrán tocarme por una vez, y las flores tendrán tiempo para mí.

Silvia Plath

(de Cruzando el agua)

Testamento (Miyó Vestrini)

2011-03-28T10:58:00.000-07:00

Te preguntan,

¿a quién dejarás tus cosas cuando mueras?

Entonces miré mi casa y sus objetos.

no había nada que repartir,

salvo mi olor a rancio.

Y la rata.

Ésa que permaneció hostil y silenciosa,

esperando que ocurriera.

Inútil darle de comer

y suavizar su cama con jabón azul.

La esperé cada noche,

ansiosa de ver cómo sus largos bigotes

dejarán de esconder los dientes puntiagudos y depredadores.

Allí estuvo,

mirada astuta

y silencio de esfinge,

esperando que mi sangre corriera.

Vana espera.

La muerte llegó de adentro

por primera vez, calmada y definitiva.

Escribí en la pared su nombre,

para que el último golpe de sol,

a eso de las diez de la mañana,

pusiera sombra en mi testamento:

“La rata no permitió que viera la primavera”.

Después de muerta

hice la lista.

Una cena en el mejor restaurante

para Ángeles y Carlos.

Mis libros, mis inéditos guiones para José Ignacio.

Mis sueños para Ibsen.

Mi tarjeta Abra para Ybis.

Mi carro para Alberto.

Mi cama matrimonial para Mario.

Mi memoria para Salvador.

Mi soledad para la Negra.

Mis discos de Ismael Rivera para la Negra.

Mis poemas titulados “Granada en la boca” para la Negra.

Mi dolor de adolescente y madre, para Pedro.

Mis cenizas, para Ernesto.

Mi risa para Marina.

La noche anterior,

le había dicho a Ángeles y a Carlos,

si no puedo dormir,

escogeré la muerte.

El pernil de cordero estaba tan sabroso

que no me hicieron mucho caso.

Recuerdo que en una esquina de Chacao,

ella me abrazó y le dije,

el próximo viernes los invito yo.

Su cabello corto

y su felicidad por habérselo cortado,

me hizo entender que no era yo la apaciguada madre de Carlos.

Apoyé mi mejilla sobre su hombro.

Fue algo de segundos,

pero sentí que con la tijera sobre su melena,

algo se había ido.

Algo que no llevaba su nombre,

rondaba ahora las noches de insomnios y alcohol

en el barrio de la familia.

Morirse deliberadamente,

requiere de tiempo y paciencia.

Evocas la muerte gratuita de un hijo,

cosa que a ti nunca te sucedió.

La pérdida de objetos

y el silencio de una casa devastada,

tampoco te sucedió.

El dedo feroz de un enemigo señalándote

como un ser despiadado.

Pasa pero no es mortal.

Dos partos,

diez abortos

y ningún orgasmo.

Una buena razón.

El silencio de tu compañero cuando le preguntas,

¿por qué ya no me quieres?

¿Qué hice?

¿En qué fallé?

Y luego el recorrido por aquellos espacios silenciosos

y vacíos,

con tu presencia encorvada,

torpe.

Constatas que no hay jabón para lavar

ni favor para planchar

y a lo mejor

esas naranjas están podridas

Entonces recuerdas

una terraza a las siete de la mañana,

sobre el mar,

y alguien diciéndote,

le tengo miedo a las alturas

pero te amo.

Y luego,

el regreso a la ciudad

y la mazacumba de un hombre desnudo y alegre.

Piensas de nuevo en lo deliberado.

No es azar.

No es venganza.

Es tu mano

de palma sudada,

tocando su muslo.

Remontando un poco más

y recordando el desasosiego de tu compañero,

por la penumbra maloliente

de tu placer.

Siembre hay un antes

antes de morir.

Antes,

Quiero comerme unos tortellinis a la crema.

O tomarme un trago de Tanqueray.

O que me abracen con manos fuertes.

O, como dice, Caupolicpan,

que me pongan en presencia de Maiquetía,

la ciudad más hermosa de este país.

La deliberación entorpece la muerte.

Nadie,

que yo conozca

ha deliberado sobre su desaparición.

(Vestrini en: Díaz, 2008:96-100).

Extraído de:

Cuerpo tocado por la lengua/(La voz ruda de Miyo Vestrini)

Gina Saraceni /USB Caracas

TORONJAS

2010-12-11T11:06:00.000-08:00

Hablemos del destiempo,

mastiquemos la pata de cordero.
Total, se nos antoja de todo en este estado
en el que los tréboles
se nos salen del ombligo.

Colgando del árbol predecimos la función
que está a punto de empezar.

Colgando de las ramas como cuelgan todos los hechos
sin superficie alguna.

Como simples toronjas a merced del sol y la intemperie.

Iola Mares (2006)

2010-04-13T10:07:00.000-07:00

No se lo reprochemos: el cuerpo, siendo lo que es, tiene que hacer lo que hace, tiene que querer lo que quiere ¿Vencerlo? ¿Dominarlo? Cuán pronto se dice eso (…) pobre cuerpo, inocente animal tan calumniado, tratar de bestiales sus impulsos, cuando la bestialidad es cosa del espíritu.

Luis Cernuda Ocnos (1940-1963)

2010-02-07T12:11:00.000-08:00

O pensemos en los cuadros panorámicos de ciudades europeas en llamas o bajo virulentas inundaciones, pinturas que constituyen un aspecto tan curioso del arte romántico. Es como si Europa, a diferencia de otras civilizaciones, hubiera intuido que un día se hundiría bajo el paradójico peso de sus conquistas y de la riqueza y complejidad sin parangón de su historia.*
Dos guerras mundiales, que fueron en realidad guerras civiles europeas, llevaron este presentimiento al paroxismo. De ahí el moderno apocalipsis de los Ultimos días de la humanidad de Karl Kraus.

Entre agosto de 1914 y mayo de 1945, desde Madrid hasta el Volga, desde el Ártico hasta Sicilia, se calcula que un centenar de millones de hombres, mujeres y niños perecieron a causa de la guerra, la hambruna, la deportación, la limpieza étnica.
*En alemán hay una palabra que no podemos traducir, como ocurre tantas veces Geschischtsmüde, cansado de la historia. Es una palabra muy extraña e inquietante.
George Steiner (pág. 55)

De una nueva literatura - Cesare Pavese

2009-03-08T17:55:00.000-07:00

Hay un campo de trabajo -donde se habla para los otros, o más bien se escribe- que parece llevar fatalmente consigo una separación, un aislamiento, y ciertamente, por lo menos en su fase conclusiva, excluye toda colaboración y contacto. Es el trabajo de la fantasía inteligente, dirigido a sondear y expresar la realidad -poesía, narración y ensayo y demás-. Para atender a este trabajo es necesario aislarse, y no sólo materialmente: el esfuerzo de auscultación que ejercemos sobre nosotros mismos tiende a desplazar muchos puentes con el exterior, y a hacernos perder el gusto del intercambio, de la convivencia, de la cordial humanidad. Tiende a contraponernos a las cosas, a hacernos descuidar, ignorar. Se había salido para comprender, para poseer más a fondo la realidad, y el resultado es que uno se cierra en un mundo ficticio que se opone a la realidad. Entonces, naturalmente, se sufre.

(Extraído de El oficio de poeta. Editorial Nueva Visión., Buenos Aires, 1957. Pág.34)

ASTRID LANDER, sobre En Obra, Antología de Poesía venezolana (2008)

2009-02-22T13:34:00.001-08:00

CONSEJOS A UN JOVEN POETA

2008-06-19T14:12:00.000-07:00

Habla como piensas y escribe poco.

Nunca digas lo que vas a hacer: hazlo.

Escucha a todo el mundo y luego calla.

No te quedes donde naciste: viaja,

viaja y viaja, y descubrirás tu rostro,

el verdadero, que es tuyo y de todos.

Convierte en ajeno lo que es de todos.

Huye de lo pomposo y de lo poco.

No sientas asco, no vuelvas el rostro.

Cuando te llegue la hora de amar, hazlo

como si fuera ayer: el amor viaja

a la velocidad de la luz.

Calla tus deseos y sobre todo

calla si te aplauden o dan la razón a todos.

Si es necesario, finge: sólo viaja

quien se acerca al canto

aunque sea poco.

Ana Nuño

El Cine instrumento de poesía

2008-03-15T18:17:00.000-07:00

El cine es un arma maravillosa y peligrosa, si la maneja un espíritu libre. Es el mejor instrumento para expresar el mundo de los sueños, de las emociones, del instinto. El mecanismo productor de imágenes cinematográficas, por su manera de funcionar, es, entre todos los medios de expresión humana, el que más se parece al de la mente del hombre, o mejor aún, el que mejor imita el funcionamiento de la mente en estado de sueño. El film es como una simulación involuntaria del sueño. Bernard Brunius nos hace observar que la noche paulatina que invade la sala equivale a cerrar los ojos: entonces comienza en la pantalla, y en el hombre, la incursión por la noche de la inconsciencia; las imágenes, como en el sueño, aparecen y desaparecen a través de disolvencias y obscurecimientos; el tiempo y el espacio se hacen flexibles, se encogen y alargan a la voluntad; el orden cronológico y los valores relativos de duración no responden ya a la realidad; la acción de un círculo es transcurrir en unos minutos o en varios siglos; los movimientos aceleran los retardos.
El cine parece haberse inventado para expresar la vida subconsciente, que tan profundamente penetra, por sus raíces, la poesía; sin embargo casi nunca se la emplea para estos fines.
(Tomado de: Buñuel. Iconografía personal. Fondo de Cultura Económica. México, 1988)

Aguas

2008-02-23T10:24:00.000-08:00

De las aguas y del inconsciente universal surge todo lo viviente como la madre. Una ampliación secundaria de este simbolismo se halla en la asimilación del agua y la sabiduría (intuitiva). En las cosmogonía de los pueblos mesopotámicos el abismo de las aguas fue considerado como símbolo de la insondable sabiduría personal. Una antigua deidad irlandesa se llamó Domnu, que significa "profundidad marina". En los tiempos prehistóricos la palabra abismo parece haber sido usada exclusivamente para denotar lo insondable y misterioso. En suma, las aguas simbolizan la unión universal de virtualidades, fonts et origo que se hallan en la procedencia de toda forma o creación. La inmersión en las aguas significa el retorno de lo preformal, con su doble sentido de muerte y disolución, pero también de renacimiento y nueva circulación, pues la inmersión multiplica el potencial de vida.
(Tomado de: Diccionario de símbolos. Juan Eduardo Cirlot. Barcelona, 1981).

El Dios de la Intemperie (fragmento final)

2008-02-05T13:27:00.000-08:00

Yo, que a veces no sé si soy digno de creer realmente, cuando escucho como ahora este jazz medular surcando con su ráfaga de escalofrío la distancia que hay desde mis huesos hasta esta página; cuando la vida sobrenada en una pulga joven, misteriosamente plena; cuando me doy cuenta súbitamente de que, a pesar de todo, amo y soy amado; cuando vienen hacia mí, igualmente de pronto, una verdad que yo no me he forzado en conquistar, una belleza que no he buscado, una amistad que no esperaba, una sonrisa gratuita que no provoqué; cuando en plena conciencia de mis límites, percibo que siempre "puedo más" ; cuando siento que; a nivel de lo sustancial, nada está perdido si cada día soy capaz de repetir conscientemente la sílaba vital que ahora, al lado mío, encarna Mahalia; cuando tomo conciencia, con un agradecimiento muchas veces instintivo, prerracional, de que, pese a los naufragios, recibo el ser (de que, efectivamente, me lo está dando), entonces me siento invitado (¿diría mejor: convocado?), a sentir, a creer.

Armando Rojas Guardia

Defensa de mi poesía - (fragmento) Hanni Ossot

2008-02-04T14:06:00.000-08:00

La experiencia límite, la del proceso creador, he dicho, es la del estado de escucha. "El poeta recibe las voces del alma" y el misterio, lo impreciso, adquieren fisionomía. El proceso creador

"surge de una suerte de maceración", de un tiempo propicio, aventurado, a veces azaroso. El poeta tiene que escuchar.

Y aquí surge otra de mis reflexiones sobre la poesía, esta vez referida a lo que el poeta escucha, a la palabra. La palabra es el ritmo, música, canto. Y las imágenes nos llegan con su propio ritmo. "El poeta, entonces tiene que descender desde las alturas diurnas de la conciencia a esa zona mediana y crepuscular".Allí se deleitará con el festín que los dioses le han otorgado. Porque el poeta, no lo dudemos, es un tocado por los dioses. Pero también es un ser en peligro de sucumbir. Por ello, la poesía es la práctica de un ritual, es la letanía que puede salvar al poeta. La poesía es riesgo puesto que es alma. Todo en la poesía es aparentemente inconcluso, provisional, equívoco y sombrío.

Yo soy un ser errático y por lo mismo mi relación con la poesía ha sido erótica. Literatura y erotismo son un tiempo otorgado a la seducción. Lo importante, ya lo he escrito, no es terminar un libro, sino vivirlo, pulsarlo. El tiempo empleado en su elaboración, las caricias, la lentitud de las correcciones, la vibración en su relectura, constituyen la máxima expresión del eros. El hombre sueña desde el centro de la pasión, y el poeta sabe retardar la llegada a un centro de concentración y consumación. La literatura es cuerpo, carnalidad vuelta alma y espíritu.

¿Qué amamos los poetas?

Amamos la playa, la literatura, el propio amor, la casa, la universidad, los amigos. Nuestro diálogo silencioso, pero no por ello menos efervescente. Lo otro se apresta para ser nuestro enemigo. Y esta oposición se resuelve en acto amoroso. "Se trata de una epopeya en donde el desencuentro está a la orden del día y en donde lo luminoso es casi un hallazgo". A veces surge un guiño de ojos y aparece en nosotros lo que Pavese llamó "estado de gracia", o "esa segunda vez", por la que reconocemos que el objeto de amor se corresponde con aquello que idealizamos. Desde esa genealogía, el poeta se hace matriz y genera símbolos para su construcción o para, por qué no decirlo, su destrucción. Y entonces surge la pregunta de Rilke ¿no es el tiempo ya de quien ama, en este caso, el poeta, se libere y, vibrando como flecha, resista la cuerda, para ser en el impulso de su salto más que ella misma?

A ello he querido agregar la palabra: paciencia, la larga paciencia. Pues no siempre se puede saltar y el corazón, precario, lleno de estrías, sacrificado de acongoja. "Tenso. En llanto, por amor, desde la espera. Tejiendo una rara y secreta fidelidad".

Poesía y muerte se conciernen. Ese saber instalarse frente a lo raro del existir es propio del poeta. Porque encima de la existencia está la muerte: Lo que nos separa. Y el poeta ha aprendido de ella y le otorga su voz. Con filigranas teje su propio sudario y el sudario de los hombres, que no es otra cosa que la pasión por la vida, lo incomprensible.

Sin embargo, es necesario enfatizarlo, yo no creo en la separación de la muerte. El olor del tabaco de mi abuelo, las manos de mi padre, un traje de gasas, con ellos construyo mis poemas. Llevo raras lentejuelas apegadas en la piel. Ellas cantan de melancolía. La muerte, para mí es quizás un himno.

Hablemos ahora del charco. Virginia Woolf supo que en las fronteras de la literatura y el arte, siempre hubo un charco. Todo escritor alberga en sí un pantano. Lo deforme, lo cruel, lo podrido, el desequilibrio, se tejen y se mezclan entre nuestras más finas bondades. No obstante, nuestro empeño como occidentales ha sido el destruir a la serpiente de Pitón, fija en nuestra alma. En el charco está la serpiente de Pitón, esa que venció el curador Apolo.

Termino con un poema:

Uno debe rezar

en secreto

En cualquier parte

Uno debe rezar

sin Dios, con dioses con el desamparo

Uno debe repetir la letanía que extirpa el horror

Uno debe...

con la papila abierta

Publicado en El Diario de Caracas. 31 de Octubre de 1993

Los sueños y el tiempo

2008-02-04T11:08:00.000-08:00

El sueño es la aparición estática de la vida. Más como la vida psíquica es en sí misma movimiento, suceso, el sueño es paradójicamente la inmovilidad de un movimiento, el absoluto de un movimiento. Lo cual viene a suceder en el otro polo de la vida humana: en la creación lograda, y especialmente en el arte que es más movimiento que ningún otro: la Música. La Música es el sueño organizado, el sueño que sin dejar de serlo ha pasado por el tiempo y ha aprendido del tiempo, ha aprovechado del tiempo. Y toda vida bien lograda es la que ha pasado por el tiempo y ha aprovechado de él para realizarse más bien sin dejar de ser en su raíz: la vocación, el amor y el conocimiento.

María Zambrano

(Tomado de "Los sueños y el tiempo", en El sueño creador)

Ejercicio 1

2008-02-04T10:28:00.000-08:00

Dejaré de ser un volcán

en estado de latencia

seré un capullo tornasolado

en vez de una expresión más honda

Iola Mares

Por qué se escribe

2008-01-26T16:40:00.000-08:00

Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción

que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable,en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas. El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto.

Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle.¿Será esta comunicación? Si es ella, el acto de escribir es sólo medio, y lo escrito, el instrumento forjado. Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y su esplendor

María Zambrano

(Tomado de Por qué se escribe)